Os meus são
O cigarro, a bebida, a má alimentação…
Todo mundo tem alguma coisa que faz morrer todos os dias o corpo, o sentimento, o desejo, tudo.
Pode ser algo muito pequeno ou muito grande. Por mais que seja saudável demais; a própria química desse mundo, a física, a natureza, são desfavoráveis. Somos criaturas em estado de putrefação caminhando e sorrindo por aí como se tudo estivesse mt bem. Tudo apodrece de dentro pra fora.
Basta estar vivo para morrer.
H.P Lovecraft soube tanto quando escreveu esse poema. Se não o conhece, conheça. Saiba que está morrendo cada dia um pouco mais. Eu quero saber: o que é que te mata ?
“O Jardim
Existe um jardim antigo com o qual às vezes sonho,
sobre o qual o sol de maio despeja um brilho tristonho;
onde as flores mais vistosas perderam a cor, secaram;
e as paredes e as colunas são idéias que passaram.
Crescem heras de entre as fendas, e o matagal desgrenhado
sufoca a pérgula, e o tanque foi pelo musgo tomado.
Pelas áleas silenciosas vê-se a erva esparsa brotar,
e o odor mofado de coisas mortas se derrama no ar.
Não há nenhuma criatura viva no espaço ao redor,
e entre a quietude das cercas não se ouve qualquer rumor.
E, enquanto ando, observo, escuto, uma ânsia às vezes me invade
de saber quando é que vi tal jardim numa outra idade.
A visão de dias idos em mim ressurge e demora,
quando olho as cenas cinzentas que sinto ter visto outrora.
E, de tristeza, estremeço ao ver que essas flores são
minhas esperanças murchas – e o jardim, meu coração.”
Foi mal aí, tô bêbada.
O cigarro, a bebida, a má alimentação…
Todo mundo tem alguma coisa que faz morrer todos os dias o corpo, o sentimento, o desejo, tudo.
Pode ser algo muito pequeno ou muito grande. Por mais que seja saudável demais; a própria química desse mundo, a física, a natureza, são desfavoráveis. Somos criaturas em estado de putrefação caminhando e sorrindo por aí como se tudo estivesse mt bem. Tudo apodrece de dentro pra fora.
Basta estar vivo para morrer.
H.P Lovecraft soube tanto quando escreveu esse poema. Se não o conhece, conheça. Saiba que está morrendo cada dia um pouco mais. Eu quero saber: o que é que te mata ?
“O Jardim
Existe um jardim antigo com o qual às vezes sonho,
sobre o qual o sol de maio despeja um brilho tristonho;
onde as flores mais vistosas perderam a cor, secaram;
e as paredes e as colunas são idéias que passaram.
Crescem heras de entre as fendas, e o matagal desgrenhado
sufoca a pérgula, e o tanque foi pelo musgo tomado.
Pelas áleas silenciosas vê-se a erva esparsa brotar,
e o odor mofado de coisas mortas se derrama no ar.
Não há nenhuma criatura viva no espaço ao redor,
e entre a quietude das cercas não se ouve qualquer rumor.
E, enquanto ando, observo, escuto, uma ânsia às vezes me invade
de saber quando é que vi tal jardim numa outra idade.
A visão de dias idos em mim ressurge e demora,
quando olho as cenas cinzentas que sinto ter visto outrora.
E, de tristeza, estremeço ao ver que essas flores são
minhas esperanças murchas – e o jardim, meu coração.”
Foi mal aí, tô bêbada.
anônima
