A dor não tem forma nem medida, ela apenas se instala e cresce cada vez

que tento entender de onde veio. Pensar no passado ou no agora é como cutucar algo infeccionado: piora, pulsa, ocupa tudo. O máximo que consigo é apontar, com uma espécie de vergonha clínica, os motivos prováveis dessa sensação que nem nome tem.

Tenho nojo do que virei. Do que faço. Da falta de energia que parece colada ao corpo como uma substância gordurosa. Tudo que tento tem o cheiro de algo inútil, um movimento automático para manter funcionando uma vida que vive no modo espera de uma melhora futura que nunca se apresenta, mas também nunca se recusa de vez. É só isso: o adiamento silencioso de um fim que não chega e de um sentido que não vem. (e nunca virá)